La magia de la tecnología,
la ilusión de que lo lejano está acá nomás
la capacidad de los músicos,
las ganas de dejarlos entrar por la ventana de la computadora para que la pandemia sea menos dolorosa.
y desata el recuerdo...lo que volvemos a vivir,
lo que renace, la poesía, lo no dicho y lo dicho, pero juntos.
Un domingo como hoy, en el Canal Encuentro me encontré con un
documental que me euforizó, Como esquiadora y conocedora de algunos apellidos
ilustres barilochenses que retumbaron en mi recuerdo no podía más que seguir
googleando por más. Así dí con el canal de You Tube de Gustav Lantschner que
era el director de las películas que mencionaban en el documental del 2015
realizado por Francisco D’ Eufemia (gracias por abrirnos esta puerta!) https://www.youtube.com/watch?v=w7-fl8izJb0&t=12s
Por supuesto que me instalé a ver todas las películas que están subidas al canal de Gustav Lantschner. Fue difícil elegir cuál poner aquí, las ví a todas, me enamoré, me sorprendí, me reí, lloré, todo. El canal tiene por objeto recuperar ésta y otras cintas olvidadas en altillos o guardadas en el Club Andino Bariloche…un verdadero rescate, de historias de emigrados, homenaje a pioneros, trepadores, alpinistas, esquiadores, montañistas…donde la montaña es una protagonista más.
Yo empecé a esquiar en los ’70, veinte años después de
algunos de estos momentos filmados…aun había en el cerro “viejos” con esquíes
de madera …participé muchas veces y con mucha emoción, de las jornadas primaverales en que
esquiadores de antes vestidos de antes corrían carreras en esquí de antes,
nuestro generación de esquiadores creció con el mito Otto Meiling haciendo los
refugios que hoy disfrutamos y sus baños en la nieve completamente desnudo…
Pero les cuento:
Gustav “Guzzi" Lantschner nació en 1910 en Austria y murió en el mismo lugar en 2011, sí, a los 101 años. Pero en el recorrido de su vida se dedicó a ser: no sólo un eximio esquiador alpino compitiendo en los Juegos Olímpicos de 1936, el primer campeón de ski de descenso del equipo austríaco, sino que también devino en camarógrafo de guerra, actor, y cineasta. Después de la segunda guerra mundial, se radicó en Bariloche, Argentina, como tantos alemanes (debería decir nazis?) “bienvenidos” y fue aquí que junto a otros, comenzó casi sin saberlo, un movimiento cinematográfico único: el Cine de Montaña Argentino. Además de rodar el largometraje Canción de la Nieve, realizó varios documentales en los que registró ascensos importantes a picos nevados, mostró un Bariloche paradisíaco y llenó la pequeña y recién estrenada sala del cine del pueblo…
Canción de la nieve:
https://youtu.be/K9qFhJwdR70
Tenía motivos para emocionarme no?
“¿De qué sirve subir una montaña? Cuando puede ser el lugar
más ajeno, hostil y despiadado. ¿Cuál es
la lógica detrás de las acciones de estos hombres? ¿De qué sirve exponerse al
peligro, enfrentarse a este montón de piedras? Por qué a pesar de todos los
porqués sentimos esa fascinación, esa sensación que después de tales
experiencias los protagonistas ya no pueden ser los mismos, que esos hombres ya
no son los mismos, que han estado expuestos a otra luz, otra verdad…”
De: Canción Perdida en la Nieve, documental
https://youtu.be/QXk-UAnp-no
Ascenso al Tronador (1950) - Dir: Gustav Lantschner:
Hoy fuimos al vivero
trajimos plantas
en una de esas
aprendemos
el modo de esperar
que tienen
el modo
de buscar la luz
esa forma de aguante
la sequía
la inundación
la helada
la hormiga
los piojillos
el granizo
atajar
lo que venga
sin saber otra cosa
que esperar
y acaso
acaso
acaso
brotar de nuevo.
iris
yuyitos nuestros
cosechando
lavanda y diente de león
estragón, tomillo, romero
violetitas
orégano y salvia
capullitos de rosa
malva
hojas de frambuesa
llantén y laurel
últimos limones
(no es poca cosa, no)
Saber de esperas.
pat
https://www.facebook.com/acuarelasdelaschacras
https://www.facebook.com/pepe.zapata.olea.acuarelas
Pepe pinta acuarelas, dice que se llama estilo costumbrista, “rescatista” de costumbres y tareas rurales de la Patagonia…Yo creo que es de estilo enamorista, todos nos enamoramos de ese poderoso recuerdo esfumado de algo que no volveremos a vivir, porque el tiempo lo cambió y lo hizo moderno…La nostalgia nos envuelve y nos dignifica como seres privilegiados de haber vivido aquellos tiempos, lo sabemos, nos sonreímos. Algunos temas nos mueven poderosamente y lloramos, como hacemos con las despedidas.
Una de invierno
Una de primavera
Pepe también escribe todo lo que no pueden contar sus dibujos. Así nacieron sus libros “El Canto de las Curadoras” y “Lo que cuenta el Pehuén” y el año pasado en plena pandemia “Casita de Chacra”, un primor, un mimo. Lo leí cada noche para soñar lindo, lo tengo en la mesita de luz, está esperando a que Vicky se lo lleve cuando volvamos a vernos, porque ella también creció en la chacra de sus abuelos entre manzanos, nogales y sauces, y querrá leérselo a Emi y Juani que no saben de esas cosas.
26th International Illustration Contest
Título: El sabor de tu sonrisa
Software: Clip
Studio
La mejor de
las sonrisas la puedes encontrar hasta en los momentos mas cotidianos. La
sonrisa nos da luz, nos hace ser humanos, nos hace ser eternamente jóvenes.
Jamás dejes de sonreír.
Title: The taste of your smile
Software: Clip Studio
The best of smiles can be found even in the most everyday moments. The smile gives us light, makes us human, makes us eternally young. Never stop smiling.
Como si se tratara de un presagio, haber brindado por la vida un par de meses antes que la OMS haya declarado una nueva pandemia que azota a la humanidad, fue todo un símbolo. Cada día que pasaba fuimos aprendiendo a valorarla, ansiarla, cuidarla, pensar denodadamente en ella….Me resignifiqué, me armé, me puse escudo, me puse en lucha, me calcé los zapatos con clavos para poder escalar y no caer de la cornisa, fuerza, vamos, no es más que un nuevo desafío. O como me dijo Ceci al teléfono: -Es lo que nos toca vivir- Y enseguida el link que uno hace es: nuestros abuelos viviendo de niños la primera guerra y huyendo de jóvenes de la segunda…y de la otra rama, nuestra bisabuela, tras varios meses en barco, parió a mi abuelo en el viaje…Los inmigrantes están hechos de sufrimiento, paciencia, desarraigo y hambre. Pero a nosotros nos tocó esta otra historia, la de la pandemia, que se podía convertir en guerra por los alimentos, los respiradores y las camas de terapia. Si así se crearon mis miedos, los ahuyenté con valor de nieta y bisnieta de inmigrantes. Creo que en parte estaba fortalecida porque un mes antes Rodri nos arrastró a todos a un viaje tan sentido como escandaloso… nos regaló la satisfacción de haberse recibido que para un padre es como sacarse la Lotería del Amor. Pero además se sumaba a que fuimos a visitar a Delia que Dacio había convertido en tatarabuela y fue fuerte…y más fuerte fue que de golpe (no sé quién llevó a quién) pero nos encontramos Rodri, Dacio y yo en la Plaza de Martínez, en la calesita de mi niñez, en mi calesita, y no hay explicación para el paso de los días más que pasan, ni sabiduría de cómo se imprimen los bellos recuerdos en eterna cadencia…y esa contentura aún me duraba. Así que con el envión que da la felicidad de haberse sacado la sortija, alcé a Rodri, compré la embutidora, la harina, los petates para ayudarlo a andar, cruzamos puentes cual fronteras y par a par, y como pudimos (con la lengua afuera, con el latido galopando adentro) emprendimos el sueño que había comenzado como proyecto hacía 10 años atrás en un lugar que se llamaba El Último Beso. Lo nombro porque recordamos ambos el preciso momento en que lo soñamos. La diferencia es que lo haríamos este año, año de la pandemia, las restricciones, el alcohol en nuestra piel, y los barbijos tapando la boca de los deseos. Arrastrada por la corriente del río más asombroso de mi vida hecho hijo hecho Rodri…Nació Gula. Y pudimos y pudo y pude. Y llené de paréntesis lo que no pude. Total, más adelante…y sin embargo.
Me sorprendí de cómo fui mutando de la sidra inconclusa al curso de agroecología del Inta, de la banda querida al taller de bombo para principiantes de Flor, del romanticismo de los panes recién horneados y los postres perfectos a la agitación en la gestión de los créditos bancarios para sobrevivir; enamorándome con Casita de Chacra y todas las buenas lecturas que las tardes apacibles, nubladas y llenas de pájaros me adormilaban de placer. Con mi Chino, más juntos que nunca, bailamos folclore, practicamos las partes que el maestro nos enviaba y la casa se llenó mágicamente de música a horas extrañas, encontramos las voces latinoamericanas cantadas por Isaac et Nora desde lugares tan lejanos y a la vez instalados en nuestro living por la maravilla de la tecnología que nos hizo estar cerca de todos, pegados mejilla a pantalla.
Casi a fin de año y aunque sintiendo alguno que otro sueño expropiado por la propia realidad advertí una vez más la inmensa grandeza de los logros de un año que pareció durar mucho más que 365 días, de estar sanos, y vivos. Para la Navidad estuvimos con el barbijo corrido por un rato para comer el consabido vitel toné cada vez más perfeccionado y no hubo baile ni abrazos con extraños. En el momento de los deseos, al brindar, no puedo pensar en otra cosa que en la vida, que esta mesa se repita, con los mismos, brindar por los hombres de ciencia que están ahora pipeta en mano microscopio en ojo, trabajando en la vacuna… sí, que se invente pronto prontamente, salud.
Como si estuviéramos en una película de ciencia ficción, que es ni más ni menos lo que sentimos todos en esta cuarentena, encontré esta máquina...me atrevo a pensar que no es casual... La máquina de música, que es como la apodé, me llegó con el deslumbramiento, la sorpresa, el asombro. Cómo usar ese aparato que al igual que mi antigua máquina de escribir tenía las teclas desvencijadas, era caprichosa, y la tinta tenue porque estaba cansada de andar? Qué pasaría si me pusiera a jugar con la máquina de música, si convirtiera el tiempo y nos reescribiera una historia distinta a la de la monotonía de estos días?
El olvido no tiene memoria
El maestro nos manda partituras para que ejercitemos y que no nos olvidemos de los sonidos. El olvido, siempre el olvido, el de Aureliano Buendía, el que da pavor sufrirlo y que vuelve como una sombra a desesperarnos. Para seguir con el hábito de sorprenderme, encontré estos cuchillos. No habrá habido en el Renacimiento, una epidemia de falta de memoria? Para qué si no grabar las partituras en la hoja del cuchillo? Será para ocultarlas elegantemente, entregarlas cautelosamente? O será sencillamente un regalo de nobles, los príncipes que tenían su escudo y su himno escrito en la hoja de un cuchillo para que ninguna generación los olvidara?
Maravilla encontrada en el intermundo...tanta calma nos dan estos niños francocoreanos, , calma que sana sana ... me ahuyentaron todos mis diablitos, los que se instalan cómodos con aires de cuarentena descontrolada...
Gracias Isaac et Nora por compartir su música calmadora...
Invito a Uds. a seguir disfrutándolos en su canal de You Tube.
Me invadió la cocina, el pecho, el cerebrito, el roble, la vereda
las uvas
los mates
la flauta de oro
Tita
A Doña Clorinda Gaviola se la conoció como a la poetisa
mendocina que llegaba a la puerta con su valija de versos, si si, los vendía a la
modesta suma de 1 peso a lo sumo 1,75 moneda nacional… Los vendía por la calle
y a domicilio, iba eligiendo público un 24 de abril de 1909 día en que se le
tomara esta fotografía para ser publicada en la Caras y Caretas N° 567.
Feliz día del Escritor, del Libro, de las ideas, de las mujeres,
Doña Clorinda…cuando quiera eh?
La recibiría con té o con limonada, le pediría un poema para
niños y otro para desarrugar las tardes aburridas, y por supuesto uno de amor y
otro de risa, uno de anís, uno de menta, uno adornado, uno apurado, uno de escuela
y otro de sábado.
Deshacer la casa de tus padres es el siguiente escalón a
enterrarlos, un duro trago que se hace con una mezcla de ternura, emoción y
tristeza infinita.
Es rescatar recuerdos, encontrar pequeños tesoros que no
recordabas o que ni siquiera sabías que existían.
Te sientes como un ladrón abriendo cajones cerrados con llave,
como un intruso que husmea en intimidades ajenas.
Encuentras tu propio pasado, recuerdos de infancia, la tuya, la
de tus padres, incluso la de tus abuelos, mezclados con trazas de tus propios
hijos, fotos, dibujos “para la mejor abuela”, tarjetas…. Podrías pasar días,
semanas, quieres terminar de organizarlo pero también quieres que nunca acabe,
que continúe como metáfora de aquel primer cordón umbilical, como esa última
oportunidad de sentir su olor, todavía en los armarios llenos de sus ropas.
En una de esos ratos de lágrimas y de sonrisas, encontré los
botones de mi madre, un enorme regalo para la imaginación y la reflexión. He
pasado dos tardes clasificándolos, mirándolos, casi mimándolos y al final
dejando plasmada su existencia en esta foto como un homenaje a la mujer excepcional
a muchos niveles que fue mi madre.
Pero muchos de sus atributos son comunes a una generación de
mujeres, aquellas que fueron niñas de la guerra y la posguerra pasando hambre y
miedo, adolescentes y jóvenes con una educación limitada (“ser médico es de
hombres”), mujeres siempre a la sombra y tutela primero de padres y luego de
maridos (la generación que ni siquiera podía abrir una cuenta en el banco o
tener una propiedad si no era con un varón) pero excelentes economistas que
eran capaces de ahorrar, de dirigir familias numerosas, fantásticas cocineras,
cuidadoras dedicadas, maestras de vida.
Mujeres que individualmente no han hecho historia pero que como
generación trabajaron para levantar un país en ruinas y para que sus hijos
fuéramos mejores y tuviéramos más que ellas mismas. Unas luchadoras.
Los botones de mi madre me han contado muchas cosas; he
encontrado el pasado familiar en formas varias y materiales diversos: cuero,
nácar, metal, madera, plástico….; leo historias en botones de los años 50 que
reconozco en una foto amarillenta de mi abuela, los de las trenzas infantiles,
ropa de fiesta, de batas de estar en casa, los del uniforme de gala de
ingeniero agrónomo de mi padre, de las camisas de los babis del colegio,
botones minúsculos de ropitas de bebé, botones forrados….hay cientos de
botones, algunos preciosos, otros horribles.
Resulta que en mi casa nunca se tiraba un botón, cuando una
prenda se jubilaba, se guardaban los botones y se hacía trapos con la tela. Un
eterno “por si acaso” y un constante “esto ha costado dinero”.
Y en estos cientos de botones leo el salto generacional e intuyo
cómo hemos cambiado y quizás, lo que hemos perdido.
Lo que no sé es cuantos botones faltan, cuantos realmente fueron
de utilidad, cuales se injertaron en otra prenda; la bolsa solo tiene los que
nunca llegaron a ver más vida que la foto en la que ahora quedan
inmortalizados. Y es que al final, la vida quizás sea solo eso, una enorme
bolsa de botones.
Texto De: Mónica Lalanda (Gracias!)
Garabatos del tiempo
