Limoneando o preparando el lemoncello

Los duendes otoñales

Pega su último grito

de esta larga agonía

que huele a mies y a frutos

y a sol en la frente de cada uno.

Los duendes otoñales se acercan

en puntitas de pie, cada mañana

susurrándole secretos al viento

van abriendo senderos

pintando tonos ocres

desparraman fragancias

de abril, de rosas

de mayo, de lavandas

de junio, de hojas secas

que ya en la tierra, hablan

y de su seno cantan

de frondosos futuros

de sangre vigorosa

de fuerza incontenible

que va creciendo, brota.

Esto lo escribí hace tiempo, en 1989 ¿!?¡?¿ lo encontré de casualidad 20 años después.

Tributo a la vida - Mis bulbos (segunda parte)

Acá están, primorosos, despertando el día,
bostezan, se estiran, se desperezan...

acá: mamá e hijito

acá: bailan,
lo invitan al ángel que los cuida

acá: se encienden, se llenan de sol

acá: pestañean,
se acosquillan con el vientito mañanero,
se despabilan, se rien

Mario Benedetti

COTIDIANA I

La vida cotidiana es un instante

de otro instante que es la vida total del hombre

pero a su vez cuántos instantes no ha de tener

ese instante del instante mayor

cada hoja verde se mueve en el sol

como si perdurar fuera su inefable destino

cada gorrión avanza a saltos no previstos

como burlándose del tiempo y del espacio

cada hombre se abraza a alguna mujer

como si así se aferrara la eternidad

en realidad todas esas pertinacias

son modestos exorcismos contra la muerte

batallas perdidas con ritmo de victoria

reos obstinados que se niegan

a notificarse de su injusta condena

vivientes que se hacen los distraídos

la vida cotidiana es también una suma de instantes

algo así como partículas de polvo

que seguirán cayendo en un abismo

y sin embargo cada instante

o sea cada partícula de polvo

es también un copioso universo

con crepúsculos y catedrales y campos de cultivo

y multitudes y cópulas y desembarcos

y borrachos y mártires y colinas

y vale la pena cualquier sacrificio

para que ese abrir y cerrar de ojos

abarque por fin el instante universo

con una mirada que no se avergüence

de su reveladora

efímera

insustituible

luz.

Tributo a la vida - Mis bulbos

Y bueno, en un ataque de romanticismo total estoy disfrutando de mis bulbos que ya están asomando, rompiendo la tierra todavía caliente; ellos saludándome con su flequillo verde recién nacido, yo del otro lado de la ventana los descubro les saco fotos y muero de contentura y recuerdo el día en que conocí al viejo Sarry en El Bolsón: su feria atrapante, la lluvia tenue y sus palabras agradables “estos van a ser los primeros, por eso te los regalo, para que te regalen la primera sonrisa” mientras me los envolvía primorosamente me contagiaba sus pasiones.

Ellos reventando su piel, yo reventando mis ganas; ellos dando paso al capullo, y yo, mate en mano, bolero en el oído, capullando el corazón.

Tributo a la risa (segunda parte)

Esto sí que es un buen hallazgo, por supuesto que me reí, así que hagan un clik con la manito. Imperdible!

La risa: Enciclopedia de estravagancias - Búsqueda de libros de Google

La risa: Enciclopedia de estravagancias

Escrito por Vitoriano Alemán, Eusebio José Gómez,

Sociedad Literaria Española de Nueva Orleans

Publicado por La Sociedad Literaria Española de Nueva Orleans, 1843

Procedente de la Universidad de Michigan

Digitalizado el 20 Jul 2006

Obra clásico-romántica, de costumbres, de literatura, de sana moral, de gastronomía y de carcajadas.

Escrita en prosa y verso.

Por varios poetas de buen humor y un habilísimo cocinero.

"Cualquiera llora un día ó dos ó veinte, mientras existe. Son pocos los que aman más de una vez; pero todos reímos sin descanso desde la pila a la tumba, y no es extraño porque como llevo dicho, este sentimiento es el producto de la ridiculez, de la simpleza y de la locura de los mortales, y el mundo que cruzamos tiene una tercera parte de ridículo, la mitad de tonto y lo restante está dividido entre los locos y los sabios. Para que la mitad del mundo ría, es necesario que la otra mitad haga la víctima, y no pocas veces suelen volverse las tornas. Yo, por ejemplo, me cuento hasta el día en el número de las víctimas pero de las víctimas que menos tienen que agradecer al mundo, y sin embargo el mundo entero es para mi una víctima también que me hace desternillar de risa, verificándose aquello de

Medio mundo se ríe

del otro medio,

y yo solo me río

del mundo entero.

Yo estoy persuadido de que el mundo se ríe de mí; pero la risa del mundo no vale tanto como la mía, porque el mundo se ríe de mi persona nada más, y yo me río de todo el mundo que se compone de muchos millones de personas."

Tributo a la risa

“¿Reir? ¿Acaso nos preocupamos alguna vez por reir? Quiero decir reir de veras, más allá de la broma, de la burla, del ridículo. Reir, goce inmenso y delicioso, todo goce…

Yo le decía a mi hermana, o ella me decía, ven, ¿jugamos a reir? Nos acostábamos una junto a la otra en la cama y empezábamos. Para hacer como que hacíamos, por supuesto. Risas forzadas. Risas ridículas. Risas tan ridículas que nos hacían reir. Entonces venía sí, la verdadera risa, la risa entera a arrastrarnos en su rompiente inmensa. Risas estalladas, proseguidas, atropelladas, desencadenadas, risas magníficas, suntuosas y locas…y reíamos al infinito de la risa de nuestras risas…Oh risa, risa del goce, goce de la risa; reir es vivir tan profundamente.”

Parole de femme, Annie Leclerc, 1976.

Denle, probemos...los ayudo con este video? Después sigan solos y a contagiar la risa!

Mi pequeño homenaje a los que estuvieron, a los que pelearon, a los que murieron, a los que volvieron, a los que esta madrugada festejaron por la vida

Va esta traducción para los de habla inglesa, gracias a Fedekiller, la letra es de León Gieco, la música de Luis Gurevich, canción para la película Iluminados por el Fuego o Blessed by Fire.

I'm here sitting, under the small sun
The one who gave us eagles and also sparrows
What to do with silence when my head blows up
How to stop the impotency of not being able to do anything
Why do you want to kill your sons
It's for our blood to hurt for years
Yesterday for not wanting the motherland
And now for loving it too much.
Old laws, more genocides
Bad omen for life
With light full of shadows and the sun
In pain
I came back to my home on my knees and here
My friends are dead.
In a sick country, all cards over the table
We play perverse games between soccer and war.
Blood of glory, hate against love
Gods and beasts, insanity and pain
I'll open the doors of this empty place
Why did destiny throw me upwards.
Old laws, more genocides
Bad omen for life.
I'll insist with a sea of roses
And I'll build over the ashes.
I'll have a new dream in my hands
And I'll fight for justice to be done.
The cheeks of my children on my lips
And I'll find in their eyes a new rest.
Old laws, more genocides
Bad omen for life.
Old laws, more genocides
Bad omen for life.

1982 Manden Cartas

Tengo el recuerdo de haber escuchado por la tele y la radio el pedido para los soldados en Malvinas: “medias gruesas y pasamontañas, guantes y botas de goma, alimentos no perecederos, leche, chocolates, cigarrillos y cartas, por favor manden cartas....”

Se vivió una euforia que demostró una vez la solidaridad del pueblo argentino, algunas damas de la sociedad donaron sus joyas, la gente común se movilizó para entregar lo que podía. Yo tenía a un compañero de la secundaria que todavía me agradece la correspondencia recibida, aún hoy recita las cartas de memoria…

Gracias FePelLin, tenés un material increible en YouTube, del que tomé estas “cartas”. Hay 4 videos más de cartas y 190 de documentales de Malvinas, para el que quiera memoriar.

Del otro lado

A Omar le gustaba mirar las cosas del otro lado, él amaba esta canción de Raúl Porcheto porque el mundo siempre se entiende mejor cuando uno trata de ponerse en el otro lugar, en el ajeno. Intentar mirar desde la otra orilla aunque sea un momento. Ayer le contaba a mi hijo lo que había sido el servicio militar obligatorio aquí en Argentina, le resumía lo que mi hermano había vivido en la instrucción y traté de transmitirle la historia cotidiana tal como yo la había vivido, los apagones, los soldados del norte desacostumbrados del frío, la falta de comida, en fin, un pasaje por las miserias, las injusticias y los dolores…Fue una sorpresa cuando escuché la pregunta: y los otros soldados, cómo eran?

Allí me acordé del texto de nuestro querido Borges "Juan Lopez y John Ward".

Jorge Luis Borges - Juan López y John Ward

“Les tocó en suerte una época extraña.

El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras.

López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote.

El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en una aula de la calle Viamonte.

Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.

Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.

El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender. "


Jorge Luis Borges

Los Conjurados (1985)

Pilobolus Dance Theater. Cuerpo, magia, imagen, publicidad.

Hablan con el lenguaje del cuerpo, exploran las sombras, calibran los movimientos y dejan tanta belleza desparramada en el escenario… Arman y desarman imágenes que más bien parecen retazos de sueños que se desvanecen, o quizás sean realidades que se esfuman, o espejismos que a cada instante se escapan hacia algún lugar de la memoria, desapareciendo y reapareciendo, jugando a sorprender, desatando la magia.

Pilobolus. Arte, publicidad, deporte para adolescentes.

Pilobolus. Manos, sombras o fantasía para chicos. Publicidad

Me llegó una carta con una estampilla. Recuerdan lo que es una estampilla?

Me llegó una carta con una estampilla.

Tiernamente la recorté como un objeto preciado. La miré, la olí y la escaneé para mis amigos.

Los chicos vuelven a la escuela. Y yo estoy tan entristada... Se me aprieta el pecho. Se acaba la fiesta del verano.

Siento que el corazón se me desprende y se cae por una escalera. Y yo no lo puedo atajar, rebota varias veces y queda tiradito. Bajo y lo miro. Y le abro una puertita (yo no sabía que los corazones tenían esa puerta, me dije). Miro para adentro y veo un parque gigantesco; y en el medio del parque, un árbol. Es mi árbol, el que florece en otoño, el que se llena de flores de letras. Tiene tantas flores enmarañadas, pero tantas, que los chicos van con cestas a cosecharlas. Y en el parque juegan un SCRABLE gigante. Las guardan en cajas, en sobres, en bolsitas. Algunos hacen almohadones. Las juntan para llevarlas a la escuela. Allí las irán pegando en el cuaderno, en las cartas de amor, en los avioncitos de papel, en los machetes, en los corazones de las puertas de los baños, en los mails.