Tributo a la risa

“¿Reir? ¿Acaso nos preocupamos alguna vez por reir? Quiero decir reir de veras, más allá de la broma, de la burla, del ridículo. Reir, goce inmenso y delicioso, todo goce…

Yo le decía a mi hermana, o ella me decía, ven, ¿jugamos a reir? Nos acostábamos una junto a la otra en la cama y empezábamos. Para hacer como que hacíamos, por supuesto. Risas forzadas. Risas ridículas. Risas tan ridículas que nos hacían reir. Entonces venía sí, la verdadera risa, la risa entera a arrastrarnos en su rompiente inmensa. Risas estalladas, proseguidas, atropelladas, desencadenadas, risas magníficas, suntuosas y locas…y reíamos al infinito de la risa de nuestras risas…Oh risa, risa del goce, goce de la risa; reir es vivir tan profundamente.”

Parole de femme, Annie Leclerc, 1976.

Denle, probemos...los ayudo con este video? Después sigan solos y a contagiar la risa!

Mi pequeño homenaje a los que estuvieron, a los que pelearon, a los que murieron, a los que volvieron, a los que esta madrugada festejaron por la vida

Va esta traducción para los de habla inglesa, gracias a Fedekiller, la letra es de León Gieco, la música de Luis Gurevich, canción para la película Iluminados por el Fuego o Blessed by Fire.

I'm here sitting, under the small sun
The one who gave us eagles and also sparrows
What to do with silence when my head blows up
How to stop the impotency of not being able to do anything
Why do you want to kill your sons
It's for our blood to hurt for years
Yesterday for not wanting the motherland
And now for loving it too much.
Old laws, more genocides
Bad omen for life
With light full of shadows and the sun
In pain
I came back to my home on my knees and here
My friends are dead.
In a sick country, all cards over the table
We play perverse games between soccer and war.
Blood of glory, hate against love
Gods and beasts, insanity and pain
I'll open the doors of this empty place
Why did destiny throw me upwards.
Old laws, more genocides
Bad omen for life.
I'll insist with a sea of roses
And I'll build over the ashes.
I'll have a new dream in my hands
And I'll fight for justice to be done.
The cheeks of my children on my lips
And I'll find in their eyes a new rest.
Old laws, more genocides
Bad omen for life.
Old laws, more genocides
Bad omen for life.

1982 Manden Cartas

Tengo el recuerdo de haber escuchado por la tele y la radio el pedido para los soldados en Malvinas: “medias gruesas y pasamontañas, guantes y botas de goma, alimentos no perecederos, leche, chocolates, cigarrillos y cartas, por favor manden cartas....”

Se vivió una euforia que demostró una vez la solidaridad del pueblo argentino, algunas damas de la sociedad donaron sus joyas, la gente común se movilizó para entregar lo que podía. Yo tenía a un compañero de la secundaria que todavía me agradece la correspondencia recibida, aún hoy recita las cartas de memoria…

Gracias FePelLin, tenés un material increible en YouTube, del que tomé estas “cartas”. Hay 4 videos más de cartas y 190 de documentales de Malvinas, para el que quiera memoriar.

Del otro lado

A Omar le gustaba mirar las cosas del otro lado, él amaba esta canción de Raúl Porcheto porque el mundo siempre se entiende mejor cuando uno trata de ponerse en el otro lugar, en el ajeno. Intentar mirar desde la otra orilla aunque sea un momento. Ayer le contaba a mi hijo lo que había sido el servicio militar obligatorio aquí en Argentina, le resumía lo que mi hermano había vivido en la instrucción y traté de transmitirle la historia cotidiana tal como yo la había vivido, los apagones, los soldados del norte desacostumbrados del frío, la falta de comida, en fin, un pasaje por las miserias, las injusticias y los dolores…Fue una sorpresa cuando escuché la pregunta: y los otros soldados, cómo eran?

Allí me acordé del texto de nuestro querido Borges "Juan Lopez y John Ward".

Jorge Luis Borges - Juan López y John Ward

“Les tocó en suerte una época extraña.

El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras.

López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote.

El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en una aula de la calle Viamonte.

Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.

Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.

El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender. "


Jorge Luis Borges

Los Conjurados (1985)

Pilobolus Dance Theater. Cuerpo, magia, imagen, publicidad.

Hablan con el lenguaje del cuerpo, exploran las sombras, calibran los movimientos y dejan tanta belleza desparramada en el escenario… Arman y desarman imágenes que más bien parecen retazos de sueños que se desvanecen, o quizás sean realidades que se esfuman, o espejismos que a cada instante se escapan hacia algún lugar de la memoria, desapareciendo y reapareciendo, jugando a sorprender, desatando la magia.

Pilobolus. Arte, publicidad, deporte para adolescentes.

Pilobolus. Manos, sombras o fantasía para chicos. Publicidad

Me llegó una carta con una estampilla. Recuerdan lo que es una estampilla?

Me llegó una carta con una estampilla.

Tiernamente la recorté como un objeto preciado. La miré, la olí y la escaneé para mis amigos.

Los chicos vuelven a la escuela. Y yo estoy tan entristada... Se me aprieta el pecho. Se acaba la fiesta del verano.

Siento que el corazón se me desprende y se cae por una escalera. Y yo no lo puedo atajar, rebota varias veces y queda tiradito. Bajo y lo miro. Y le abro una puertita (yo no sabía que los corazones tenían esa puerta, me dije). Miro para adentro y veo un parque gigantesco; y en el medio del parque, un árbol. Es mi árbol, el que florece en otoño, el que se llena de flores de letras. Tiene tantas flores enmarañadas, pero tantas, que los chicos van con cestas a cosecharlas. Y en el parque juegan un SCRABLE gigante. Las guardan en cajas, en sobres, en bolsitas. Algunos hacen almohadones. Las juntan para llevarlas a la escuela. Allí las irán pegando en el cuaderno, en las cartas de amor, en los avioncitos de papel, en los machetes, en los corazones de las puertas de los baños, en los mails.

De mares y tesoros

Me gusta el ruido del mar, cierro los ojos, rugen las olas, golpeteo de paletas y de tejos, voces de chicos, risas, pregones. Me gusta el olor dulzón del pochoclo acaramelado y los bronceadores. Y esa caricia tibia del sol que se desliza despacitamente en el horizonte. Y ese placer de abrigarse de la brisa que eriza la piel, me cubro de algodón pareo saboreando esa simple sensación de cuerpo ardido escalofriante. Me gusta esa enorme aridez que da la vasta arena y elegir sus distintas blanduras hasta quedarme en la mojada helada de la orilla, las plantas de los pies se hunden en suave masajito para encontrar caracoles o tesoros mínimos, los recojo para llevar a mi cuenco. Dos barcos se saludan, uno entra al puerto, otro se va. Cómo serán sus despedidas? Respiro hondo mis soles y mis sales. Y los recuerdos siempre bienvenidos.

Recuerdos bienvenidos

La primera vez que pisé la arena, la primera que me mareé al mirar el oleaje en la orilla (nunca encontré a nadie que le haya pasado esto), la mañana de la gran caminata en la bajamar de una marea extraordinaria, otra mañana en que escribí mi nombre con letras gigantes sobre la arena virgen para avisar a mis amigos que había llegado, la primera vez que traje a mi hijo, sus miedos, su manito apretada que no puede soltarse ni adentrarse a la inmensidad azul; una búsqueda de cangrejos con él, la primera vez que ví la luna llena increíblemente gorda saliendo del horizonte elevándose diosa total, los ojos grandes de todos, redondos como ella encendidos de su naranja fuego; la primera vez que pasé un año nuevo, la fiesta, los fuegos artificiales; la risa que me provocaron los numerosos encuentros casuales con mi amiga de lejos tan sorpresivos tan sin querer y sin entender y sin programar, el asadito de bienvenida que nos prepararon estos mismos amigos (esta vez, encuentro proyectado para no tentar al destino de los caminos que se unen), la primera vez que te extrañé acá, hermano, y te despedí a mi manera para decirte simplemente hasta pronto, hasta el próximo viaje; y el siempre bienvenido recuerdo de la sombrilla voladora que a esta altura más parece un mito que un salto a la memoria.

La arena es como un imán para los chicos

La sombrilla voladora

Este es uno de los recuerdos mágicos. Un día, vimos una sombrilla volarse como por arte de magia y en su nunca querer bajar del cielo, siguió subiendo, andando por los aires, casi podría decir bailando o dando vueltas planeadoras de gaviota. Entonces, cuando advertimos la lejanía y el corazón dejó de saltar por el temor del posible lastimarnos, aún sin cansarnos de asombrarnos, empezó a bajar despacio en una perfecta zambullida, un clavado en medio del mar pinchando la enorme masa de panza azul encrespada bravía y perfectamente enojada por la irrupción. Quedamos boquiabiertos mirando el horizonte, sin saber si había sido una ilusión. Fue cuando se largó la tormenta que echó a todos, la gente apurada huía atajando sus sombreros. Nosotros nos atrevimos a quedarnos absolutamente solos. Calmó el viento y empezó a llover una lluvia tenue pero persistente. Abrimos nuestra sombrilla y desde abajo veíamos cómo las gotas iban marcando la arena. Tuvimos la sensación de ser náufragos. Pocos minutos después salió el sol, y en una desconocida calma, salimos de abajo de la sombrilla. Estábamos solos, ya lo dije, bueno éramos los dueños de la playa, nos reímos, bailamos sobre la arena goteada llena de pocitos. Viste? Yo dije que era pasajera!

Nieta 97

Crónicas o vidas

Identidades o quién soy

Familias o rompecabezas

Apropiación o cadenas

Verdades o versiones

Palabras o señales

Justicia o defendeme

Redes o ayudame

Memoria o salvataje

Encuentros o tropiezos

Búsqueda o lucha

Derechos o Doblados


















Me acompañó Pablo Bernasconi con las excelentes ilustraciones. Gracias.

Al rescate de Los Tres Chiflados!!!

Disfruté con ellos tardes maravillosas, lluviosas y calentitas. Me sigo riendo a pata suelta. Que suerte que los carretes con cintas se hayan preservado en algún archivo y se hayan digitalizado, y podamos seguir viéndolos…riéndonos de los tortazos y torpezas de estos tres chiflados. En este episodio faltó lo que a mí más me gustaba QUE SE TIREN TORTAS (les cuento en secreto que es una de mis fantasías).